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    他听着听着，那种恍惚的、仿佛是刚刚写这篇文开始时的情愫就像梦的染坊一样，从干干净净的布料上织了出来……那样多曾经激越的、忘恩负义的、心志不定的、慷慨高歌又败走麦城的心情，就那样一点点带了出来。

    写文是什么呢？对作者来说，你多少总是试图用文字抵抗和遗忘，等写完一本以后，那些文字和记忆，便再和你没有关系。

    ——这样说起来真渣，可世事就是如此，看书的人假正经，写书的人最无情。

    ——有人多年前在灯下写一本书，许多年以后有人捧着它流着泪读，却不知作者早已忘了自己写过什么。

    但是那些声音——不长，一期不过二三十分钟，无数个细密的音效、背景音乐、人声贴合在一起……那不是他的文，那比他的文更立体却少了想象的空间，可但又确确实实是他的文……

    他明明是不敢看自己的文的类型……他连出版稿都没看完。

    但这是他第一次，像一个新的读者一样，用另一种视角，第一次这样审视自己。

    外面播新闻的声音忽近忽远，有些恍惚，但又像一种必不可少的背景音效一般流淌着……他心底有些茫然地坐在办公室里，坐在自己的桌前，可再进一步，你仿佛就能钻进屏幕里，回到那个年代。

    白鹿原自己应该是最挑剔的听众——没有人比他更熟悉双照楼，没有人比他更懂。

    但他又是最羞怯的……带着一种对自我的质疑。

    在这二三十分钟里，他带着那种迷茫回到了过去。他看着他的亲儿子如何穿越，如何在轮回的时空中抉择，如何上山，如何入